En algún lugar imposible, entre el hombre sin sombra y el «doppelgänger» alemán, se mueve, algo cansado y obsesivamente cansino, Pedro Almodóvar.
Fátima ha cumplido 17 años, es la pequeña de tres hermanas y convivía con su familia de origen argelino en los suburbios de París. Fueron sus confesiones, las memorias de la protagonista de este relato que se centra en el despertar a la sexualidad de una joven musulmana en la sociedad francesa de hoy, la materia con la que Hafsia Herzi (Manosque, 1987) amasa para alumbrar «La hija pequeña».
Charlotte Devillers y Arnaud Dufeys colocan al espectador en el lugar de la jueza. Con una cámara anclada allí donde lo real se hace insoportable, asistimos a un juicio por la custodia de una adolescente y su hermano pequeño.
La palabra testamento debe entenderse en la película de Mona Fastvold (Oslo, 1981) en un sentido bíblico. Es decir, este testamento de Ann Lee se reclama como depósito de la palabra iluminada. Nada que ver con disponer de los bienes materiales de este mundo.
De origen egipcio y biografía sueca, Tarik Saleh forja su cine a golpes chirriantes de hielo y fuego, inquietante mezcla inherente a un transterrado. Ahora, con «Águilas de El Cairo», Saleh culmina una trilogía -junto a «El Cairo confidencial» (2017) y «Conspiración en El Cairo» (2022)- en torno a una ciudad en la que tiene vedada la entrada.
En la gestación de Torrente sobrevolaba la imagen de «Martínez el Facha», un personaje creado por Kim para El Jueves, en torno a un nostálgico franquista que vivía en un patético ocaso. El primer Torrente era la historia de una redención.
Hace 365 días, hora arriba, hora abajo, en la clausura de la ceremonia del Oscar 2025, el título de esta crónica fue: «Adiós a la inocencia, hola al miedo».
En esencia, de lo que va «¡La novia!», de lo que se ocupa Maggie Gyllenhaal, directora y guionista de esta película, es de la resurrección de los insurrectos. Si se prefiere, cabría afirmar que el núcleo ardiente de «¡La novia!» muestra lo que se merece mostrar en tiempo de víctimas; busca encender, en la hora de la pesadilla, la llama(da) de los rebeldes con causa.
El arranque de «Pillion» ya apunta alto. Un coro de cuatro hombres, vestidos igual, canta a capella en un pub británico. Entre humo y alcohol y frente a un público heterogéneo, Cupido hace una travesura.
Vadim Baranov, protagonista de «El mago del Klemlin», nunca existió, pero se cuenta que Vladislav Surkov se le parece mucho. Para Assayas y Carrère, guionistas de este filme construido sobre la novela de Giuliano Da Empoli, Baranov es el pretexto para desnudar el texto.