Como acontece en la celda donde se hacinan sus dos principales protagonistas encarnados por Miguel Herrán y Javier Gutiérrez, todo se dirime en dos niveles antagónicos. Así, en el camastro de arriba, el primero, Manuel, un contable pendiente de un juicio que nunca llega, escribe panfletos pidiendo respeto por los derechos y amnistía para la gente encarcelada
La zona gris es aquella que se extiende desde que el blanco deja de serlo hasta ese segundo en el que la oscuridad lo invade todo. Dicho de otro modo, la zona gris representa el callejero donde la humanidad se busca. Es el territorio de la sombra; el reino de la incertidumbre. En él, el miedo y la niebla, los perros de la angustia, intoxican la verdad si es que la verdad existe para todos.
La magnética autenticidad, aparentemente desprovista de oficio, que Pedro Fasanaro aplica en el dibujo de su personaje en “Desierto particular”, atraviesa a la película de Aly Muritiba con la eléctrica sensación de lo cierto. No era fácil. En “Todo sobre mi madre” por ejemplo, Pedro Almodóvar tejía una fascinante red de atracción en torno al personaje “del padre” de Esteban, el joven adolescente al que Eloy Azorín daba vida durante el primer acto de la que sigue siendo uno de los mejores filmes del director manchego.
No es cuestión de repetir la letanía de esos cineastas rumanos: Lucian Pintilie, Cristian Mungiu, Cristi Puiu, Andrei Ujica y Calin Peter Netzer entre otros con los que se podría parodiar la idea de “El tercer hombre” y las condiciones adversas de la humanidad como motor creativo.
El origen, al decir de Sara Dosa, de su filme de fuego y amor, surgió durante el rodaje de un trabajo anterior: “The Seer and the Unseen” (2019); “un documental de realismo mágico sobre una mujer islandesa capaz de hablar con los espíritus”.
Saludada como la película más narrativa de Albert Serra, esa naturaleza fabuladora que abraza y alberga la ¿historia? que late en “Pacifiction”, facilita su estreno en las salas de cine con la (remota) posibilidad de encontrar ese público que hasta ahora sistemáticamente se le había negado.
Hace doce años, con un filme de naturaleza híbrida, un ensayo de docu-ficción, “The Arbor”, irrumpió la directora británica Clio Barnard. Su película buceaba en el recuerdo de Andrea Dunbar y su obra de teatro, titulada como la película. Recuperaba una biografía prematuramente rota y la confrontaba con su obra y la hija de ésta.
La historia de Johan, el relato de su biografía, nos es contada por el propio Johan, un personaje al que, como señala su título, el mundo parece odiarle pero al que la película, su director y su guionista, definitivamente quieren que se le quiera por encima de todo.
Los acontecimientos que forjaron la aparición de la novela “Maria Chapdelaine”, como el periplo que se desparrama en su interior, nada supo de las prisas. El tiempo que refleja, hecho de veranos cortos e inviernos duros, en sus manos (a)parece (como) una cuestión flexible, líquida.
Salvo unos breves instantes, todo lo que recoge este filme testimonial y reivindicativo transcurre en los habitáculos de las Urgencias de un hospital parisino. Su tiempo de ficción, aquel en el que “La fractura” muestra sus efectos, corresponde al otoño de 2018, a los días de humo y sangre de las huelgas de los llamados chalecos amarillos.