Imposible de recomendar sin riesgo de perder credibilidad y amistades, «Alpha» de Julia Ducournau no hace prisioneros. No se permite respiro ni concesión. En consecuencia, el público se divide en bandos irreconciliables.
«Urchin» es un vocablo proveniente de un inglés antiguo que puede traducirse como «erizo». Su aplicación en la película Urchin de Harris Dickinson se sustancia para definir la personalidad de Mike (Frank Dillane), un joven marginal perdido en la calle, prisionero de su adicción, alma a la deriva.
A veces el contexto obnubila al texto y, aunque «Los tigres» crece sobre un tema de interés evidente, su guion no puede ocultar la sensación de que se le ven algunas costuras deshilachadas y mal cosida, desajustes impropios de ese equipo solvente que forman Alberto Rodríguez y Rafael Cobos.
En ese instante crucial del parpadeo por el que cobra vida la magia que el cine a veces alcanza, Llúcia García, la neófita actriz que en «Romería» interpreta dos personajes y dos tiempos; el «sfumato» de una Carla Simón adolescente y los vestigios idealizados de su madre biológica, mira frontalmente al espectador.
«La máquina blanda» fue el título de una de las obras de William S. Burroughs producidas en la plenitud de su vida. Se engendró en el final de los años 50. Luego, a lo largo de 60, tuvo diferentes versiones dando fe de la veleidad de un autor más inestable que incorpóreo.
Cuando a finales de año, el vacío informativo se alimente con las claves de lo que ha sido 2024 en términos cinematográficos, se impondrán dos conceptos: la muerte y el musical. O si se prefiere, se constatará que los últimos tiempos han abundado en historias agónicas y que, más que nunca, el horror se ha narrado a golpe de coreografía, a ritmo de musical.
Laura Poitras (Boston, 1964) ha cultivado una filmografía estimable. Óscar al mejor documental de 2014 por “Citizenfour”, su trayectoria evidencia que Poitras no teme adentrarse en pantanos sociales que ponen en un brete la historia oficial y los poderes establecidos. El terrorismo, la gentrificación, la vigilancia global, el abuso del poder…, han alimentado algunos de sus documentales.
Aunque resulta innegable que Saeed Roustayi se desmarca del canónico cine iraní de mirada reposada y paisaje árido, cine de poesía rural y dilemas éticos, conforme avanza este thriller de policías y narcotraficantes más evidente resulta que el motor que mueve “La ley de Teherán” coge la epidermis del noir occidental para hablar de su país de origen.
Fueron apenas unos segundos. Pero fueron extraordinariamente elocuentes. En ellos, una dama de la interpretación de muchos quilates y ninguna equivocación, Glenn Close, perreaba delante de sus amigos entre risas de fingida despreocupación en la noche de la entrega del Oscar. Medio mundo la vio y pocos percibieron la frustración de su soez danza.