Escribía Stephen Zweig, en su biografía sobre Maria Antonieta, que lo más terrible de su final fue la espera. «Si la Revolución se hubiese precipitado como un alud sin dar tiempo para reflexionar, esperar ni resistir…» si no hubiera dado lugar a la lenta agonía que sumió en la desesperación a la reina altiva, a Luis XVI y a sus hijos, la Revolución habría sido más compasiva.
Aunque la taquilla USA le ha sido esquiva, la película se deja ver. Por lo pronto, Milly Alcock da buena réplica al rejuvenecido carisma bruñido de parodia y nostalgia que David Corenswet insufló a su «Superman».
En «Historia de los dos reyes y los dos laberintos» Jorge Luis Borges confrontaba el dédalo hecho por el hombre: un constructo de piedra y/o vegetación de altas paredes levantadas para provocar la confusión de quien es allí introducido; con el desierto, una extensión casi infinita de arena y sol líricamente conocida como el laberinto de Dios.
Con la incomodidad que siempre emana del acto de ver un pecho femenino oprimido en un mamógrafo, empieza Aina Clotet un filme hecho con perfiles de hierro y plomo. Con la amenaza de un cáncer que no cesa, un alien que intimida con reproducirse, amanece esta extraña comedia; un drama de humor, de supervivencia y de egoísmo.
Sobre pantalla en negro, surge el título. A través de la palabra «Dreams» accedemos al ojo de la cerradura de ese sueño. Sabremos pronto que no lo es. Que lo que se nos va a contar pertenece al reino del «nightmare». A plena luz, un tráiler varado espera en silencio frente a las vías del tren.
Todo comienza al estilo de la fiesta del octogésimo cumpleaños de Donald Trump. Con golpes de sangre y algarabía; sobre un ring. En el caso de la trigésimaquinta película de Steven Spielberg, la víctima no se llama Ilia Topuria, ni el combate acontece en la Casa Blanca.
Antes, mucho antes de que la amenaza de la IA provocara huelgas de guionistas, actores y directores en Hollywood, los ejecutivos de los grandes estudios, no hablemos de los guardianes de Netflix, ya se habían cargado cualquier síntoma de originalidad, singularidad y mirada propia.
La atracción que sienten Iván y Hadoum no resulta tan penalizada ni es tan letal como las viejas historias de Montoyas y Tarantos, Capuletos y Montescos que nos contaban cuando se contaban historias de (des)amor.
Sin tumultos, sin relámpagos, paso a paso, proyecto a proyecto, Pietro Marcello (Caserta, Italia, 1976) ha levantado una filmografía robusta y poética, de suave hierro y emociones de coral. Sus crónicas rebosan belleza, pero rasgan la piel de quien se acerca demasiado.
A pesar de la llamada «paradoja nórdica», esa situación paradójica en donde conviven los más altos niveles de igualdad con alarmantes altas tasas de violencia de género contra las mujeres, es innegable que en Escandinavia se están imponiendo los prototipos convivenciales que imperarán en nuestro futuro inmediato