En un verano cinematográfico devorado por las llamas de la insustancialidad, con apenas media docena de buenos títulos relegados al fondo de la cartelera, siempre queda alguna esperanza. Una de esas claraboyas que nos trae luz, proviene de los aquí ya citados Atlántida Festival y Filmin.
Sin tumultos, sin relámpagos, paso a paso, proyecto a proyecto, Pietro Marcello (Caserta, Italia, 1976) ha levantado una filmografía robusta y poética, de suave hierro y emociones de coral. Sus crónicas rebosan belleza, pero rasgan la piel de quien se acerca demasiado.
Vadim Baranov, protagonista de «El mago del Klemlin», nunca existió, pero se cuenta que Vladislav Surkov se le parece mucho. Para Assayas y Carrère, guionistas de este filme construido sobre la novela de Giuliano Da Empoli, Baranov es el pretexto para desnudar el texto.
Ciento cuarenta minutos separan las imágenes de un espermatozoide penetrando en un óvulo, de la imagen de un bebé nacido prematuramente en el octavo mes de su gestación. Dos horas largas que pasan fugaces, pura adrenalina en vena, al galope.
En una de las intervenciones de este documental de muchas voces que reivindica el valor de un virtuoso de huella leve y recuerdo imperecedero, se citan tres piezas fundamentales para poder abismarse en el horror del siglo XX: «Si esto es un hombre» de Primo Levi, «Shoah» de
Claude Lanzmann y «Maus» de Art Spiegelman.
Ellen Kuras (Nueva Jersey, 1959) ha sido la directora de fotografía de Gondry, Lee, Mendes, Jarmusch, Demme y Scorsese, entre otros muchos. A su lado, para y con ellos, alumbró algunas de sus mejores películas.
Titulado con la frase que precede el tema de «Like a rolling stone», o sea «(like) a complete unknown», justo es reconocer que esta película responde a su enunciado. O sea, después de verla, Dylan permanece como un completo desconocido.
Walter Salles (Río de Janeiro, 1956) cautivó a la cinefilia de medio mundo hace 27 años con «Estación central de Brasil» (1998), una radiografía realista y nada complaciente protagonizada por Fernanda Montenegro.
Cuando este relámpago vital que atraviesa la última semana de la existencia de María Callas con la pretensión de descifrar «su misterio» encara sus últimos minutos, Pablo Larraín, su director, recrea una escena de inequívoco sabor «buñueliano».
Antes de diseccionar nada, un aviso, no se confundan, esta no es «la película de Gila». El buen Miguel Gila Cuesta (Chamartin, 1919-Barcelona, 2001) nada tiene que ver con esta versión descafeinada y pasmada, salvo que de su biografía y de sus testimonios grabados, Alexis Morente se ha servido como le ha dado la gana.