Christopher Stuckmann (Boston, 1988), filmó sus dos primeros largometrajes al comienzo del segundo milenio: «Phenomenon Field» (2003) y «The Woods» (2004). Eran dos experimentos «amateur» de un adolescente que proyectaba tanto entusiasmo como un sorprendente desparpajo.
Con ecos biográficos de John Bishop (Liverpool, 1966) ex-futbolista y actor de presencia habitual en la serie «Doctor Who», Bradley Cooper y Will Arnett han levantado esta comedia agria sobre la crisis de un matrimonio que, en su naturaleza, mira de soslayo a John Cassavetes.
Ciento cuarenta minutos separan las imágenes de un espermatozoide penetrando en un óvulo, de la imagen de un bebé nacido prematuramente en el octavo mes de su gestación. Dos horas largas que pasan fugaces, pura adrenalina en vena, al galope.
Con colores saturados y melodías de cuento, «La leyenda de Ochi» hace honor a su título. En algún modo, se podría afirmar que Isaiah Saxon se comporta como un Paul Urkijo Alijo californiano.
Literalmente, el título original viene a decir que: «si tuviera piernas, te patearía». La conclusión es que, si algo tiene este filme, escrito y dirigido por Mary Bronstein, son piernas. Piernas crueles, inmisericordes, destructivas.
Entre «La boda de mi mejor amiga» (2011) -no confundir con «La boda de mi mejor amigo» (2007), la de Julia Roberts-, y «La asistenta» (2025), ha sobrevenido un tsunami emocional que ha cambiado muchas cosas para que, atentos a la ley de Lampedusa manifestada en «El Gatopardo», todo siga igual al estilo de Julio Iglesias.
Sea o no cierto que en toda victoria acechan escondidas larvas de derrota, y que en todo fracaso habita la esperanza, lo indiscutible es que, a menudo, un éxito descomunal malogra una trayectoria prometedora.
La vida, concebida como un suspiro, un fugaz aliento que se extiende entre nacer como una promesa y desaparecer sin dejar recuerdo, acapara el sentido de esta nueva incursión de un superviviente del cine independiente norteamericano llamado Jim Jarmusch.
A veces, y esto suele pasar especialmente con los directores norteamericanos, cuando quieren aparentar calidad se ponen intensos, muy intensos. ¿Por qué los nacidos en USA, cuando quieren garantizarse calidad hacen cine que parece salido del teatro?
Para no andar con rodeos, conviene adelantar que la prosa de Kelly Reichardt (Miami, 1964) está más cerca de provocar sensaciones radicales al estilo de «El comediante» de Maurizio Cattelan, o sea el famoso plátano vendido por 6,2 millones de dólares, que de asomarse al serenísimo realismo helado de edificios y flores de Antonio López.