Entre «La boda de mi mejor amiga» (2011) -no confundir con «La boda de mi mejor amigo» (2007), la de Julia Roberts-, y «La asistenta» (2025), ha sobrevenido un tsunami emocional que ha cambiado muchas cosas para que, atentos a la ley de Lampedusa manifestada en «El Gatopardo», todo siga igual al estilo de Julio Iglesias.
Sea o no cierto que en toda victoria acechan escondidas larvas de derrota, y que en todo fracaso habita la esperanza, lo indiscutible es que, a menudo, un éxito descomunal malogra una trayectoria prometedora.
La vida, concebida como un suspiro, un fugaz aliento que se extiende entre nacer como una promesa y desaparecer sin dejar recuerdo, acapara el sentido de esta nueva incursión de un superviviente del cine independiente norteamericano llamado Jim Jarmusch.
A veces, y esto suele pasar especialmente con los directores norteamericanos, cuando quieren aparentar calidad se ponen intensos, muy intensos. ¿Por qué los nacidos en USA, cuando quieren garantizarse calidad hacen cine que parece salido del teatro?
Para no andar con rodeos, conviene adelantar que la prosa de Kelly Reichardt (Miami, 1964) está más cerca de provocar sensaciones radicales al estilo de «El comediante» de Maurizio Cattelan, o sea el famoso plátano vendido por 6,2 millones de dólares, que de asomarse al serenísimo realismo helado de edificios y flores de Antonio López.
Guillermo del Toro comienza su incursión en la reescritura del mito de Frankenstein, allí donde terminaba la mirada de Gonzalo Suárez en Remando al viento, en mitad de la nada helada. A modo de preámbulo, con los esfuerzos de la tripulación de un barco varado por el hielo, se inicia un periplo articulado en dos capítulos.
El verano de 1998, Nueva York se sofocaba bajo el mandato de Rudy Giuliani, un alcalde populista que, entre otras hazañas, desalojó Manhattan de vagabundos de suerte incierta y final trágico. Aquello inició la «disneylandización» de la ciudad donde Martin Scorsese fraguó sus mejores pesadillas de violencia, venganza y odio.
Los buenos conocedores del universo anime saben que el argumento de este patinazo meloso titulado «Un gran viaje atrevido y maravilloso» huele a Mamoru Hosoda.
Cuando presentó su tercer largometraje, que efectivamente era muy largo, Beau tiene miedo (2023), Ari Aster quemó todas las naves de la duda y la contención. Este cineasta judío que se ha bebido todo el cine de los directores y directoras más excéntricos que hayan existido, ya no va a cambiar.
Así como Akiva Schaffer no es David Zucker, el final de los 80 y los primeros 90, poco tienen que ver con estos histéricos años 20 sustentados sobre la madre de todas las mentiras. Farsas judiciales, falsedades políticas, patrañas económicas y calumnias bélicas circunvalan el tiempo histórico de esta nueva incursión en el cine disparatado, el de la acumulación de bromas políticamente incorrectas. Es la hipérbole del «caca, culo, pis».