Con alrededor de medio millón de habitantes en 2026, Omaha, la ciudad más próspera de Nebraska, la que a mediados del siglo XVIII era apodada la «Puerta del Oeste» porque por allí cruzaban todos los desesperados que creyeron en el sueño de la prosperidad, da título a un filme humilde, independiente y generoso de apenas 80 minutos.
En esta historia de amor y amistad entre un «trailero» (conductor de grandes camiones) y un joven chapero, amenazado por un capo del narcotráfico, sobrevuelan muchas referencias. Su naturaleza se debe al subgénero de las road movies, deudora a su vez del western de caravanas y conquistas.
Dentro de dos años se cumplirá el 90 aniversario de la realización de «Robín de los bosques» (The Adventures of Robin Hood) (1938) de Michael Curtiz. Ha pasado casi un siglo y las numerosas versiones que el cine ha dado del célebre rebelde que se alzó arco en ristre contra la tiranía de Juan sin Tierra, un usurpador déspota y miserable, hermano del Rey Ricardo Corazón de León, no han sabido ni podido acallar la jovial insolencia del personaje encarnado por Errol Flynn.
La música y el cine saben de la importancia del ritmo, ambas viven en y del tiempo y en el tiempo se trenza el común denominador de su razón de ser. Sea diegética o extradiegéticamente, la música rara vez está ausente en una sala de cine. Incluso existe un género específico: el musical.
Con la incomodidad que siempre emana del acto de ver un pecho femenino oprimido en un mamógrafo, empieza Aina Clotet un filme hecho con perfiles de hierro y plomo. Con la amenaza de un cáncer que no cesa, un alien que intimida con reproducirse, amanece esta extraña comedia; un drama de humor, de supervivencia y de egoísmo.
Sobre pantalla en negro, surge el título. A través de la palabra «Dreams» accedemos al ojo de la cerradura de ese sueño. Sabremos pronto que no lo es. Que lo que se nos va a contar pertenece al reino del «nightmare». A plena luz, un tráiler varado espera en silencio frente a las vías del tren.
Todo comienza al estilo de la fiesta del octogésimo cumpleaños de Donald Trump. Con golpes de sangre y algarabía; sobre un ring. En el caso de la trigésimaquinta película de Steven Spielberg, la víctima no se llama Ilia Topuria, ni el combate acontece en la Casa Blanca.
Antes, mucho antes de que la amenaza de la IA provocara huelgas de guionistas, actores y directores en Hollywood, los ejecutivos de los grandes estudios, no hablemos de los guardianes de Netflix, ya se habían cargado cualquier síntoma de originalidad, singularidad y mirada propia.
La atracción que sienten Iván y Hadoum no resulta tan penalizada ni es tan letal como las viejas historias de Montoyas y Tarantos, Capuletos y Montescos que nos contaban cuando se contaban historias de (des)amor.
Sin tumultos, sin relámpagos, paso a paso, proyecto a proyecto, Pietro Marcello (Caserta, Italia, 1976) ha levantado una filmografía robusta y poética, de suave hierro y emociones de coral. Sus crónicas rebosan belleza, pero rasgan la piel de quien se acerca demasiado.