Editor antes que director, Fernando Franco no hace prisioneros. Concibe cada película como una declaración de intenciones y sus intenciones no se andan por recovecos. Los que circundan al padre Manuel -inconmensurable Alberto San Juan-, son de culpa y remordimiento, de soledad y redención.
Charlotte Devillers y Arnaud Dufeys colocan al espectador en el lugar de la jueza. Con una cámara anclada allí donde lo real se hace insoportable, asistimos a un juicio por la custodia de una adolescente y su hermano pequeño.
Lo que hoy cenan en EE.UU., mañana se servirá en nuestro desayuno. Es lo que nos toca desde que finalizó la II Guerra Mundial. Cosas de la hegemonía económica, el imperialismo cultural yanqui y las obligaciones de la dependencia militar que Occidente tiene con respecto al único país del mundo que no dudó en arrojar bombas atómicas contra un enemigo ya derrotado.
Desde el comienzo se huele el exceso. Y es que, en «La Furia», lo sustancial es cuestión de olfato. Por el epitelio olfativo su protagonista reconocerá a su violador, ese al que nunca pudo ver, en una de las mejores secuencias, plano en negro, que Gemma Blanco pergeña para su primer largometraje.
En un titular de prensa publicado durante los días oscuros del proceso contra el alcalde de Ponferrada, una frase supuestamente textual de la madre de Nevenka decía algo así como: «Entregué mi hija al Ayuntamiento y me han devuelto una piltrafa». Esa frase, producto del dolor y la desesperación de una situación tortuosa, encierra un paradigmático sentido. Especialmente por el verbo con el que empieza: «entregar».
Edificada sobre el vértigo de lo real, Lafosse, un director mimado por el SSIFF y cuyo hacer resulta imprevisible, se abisma en el territorio de la pederastia con gesto grave y escritura oscura.
La semilla germinal que ha hecho brotar a esta «Víctima imperfecta» era un cortometraje: «Une soeur» (2018). Se trataba de una idea poderosa que giraba en torno a una imagen demoledora en torno a los tres principales protagonistas de «Víctima imperfecta».
Con «Nina», su segundo largometraje, Andrea Jaurrieta certifica su condición de cineasta. Con solo dos títulos ha conseguido evidenciar una voz propia y singular, una capacidad de trabajo solvente y un universo narrativo empeñado en complicarse la vida.
De manera más o menos implícita, en «El consentimiento» se cuece a fuego lento la cara oculta de «La bella y la bestia». Lejos del filtro disneydiano de rosas simbólicas y príncipes encantados, lo que nutre a «El consentimiento» sabe de las cicatrices de lo real.
Chile, como Portugal, se ubica en un territorio rectangular más largo que ancho visto según las cartografías canónicas. De cualquier modo, recorrerlos de norte a sur cuesta mucho más que atravesarlos del este al oeste. Oscurecidos por la ruidosa sombra de sus vecinos colindantes, se diría que sufren la condena de estar subordinados a Argentina y España respectivamente.